As palavras estão aqui, estão sim, represadas em algum recanto do córtex cerebral, entulhando-se, aglutinando-se, formando uns aglomerados impossíveis de decompor. Palavras sobre coisas, sobre pessoas, sobre sentimentos, sobre estranheza, sobre o tempo nunca suficiente, sobre inaptidões sociais, sobre felicidade, sobre escrever frases alheias no dorso da mão, porque na verdade elas são suas, são você em caracteres.
E tenho medo. De que um dia saiam de vez, venham numa torrente descontrolada que não pare por muitos e muitos dias, enchendo páginas e distraindo completamente de todo o resto.
Ou de que não saiam nunca.
ouvindo: Wild Bill Jones, Samamidon.
lendo: Admirável mundo novo, Aldous Huxley.
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